Dos días de lluvia; dos días sin xiringuito. No hay información que el cronista pueda transmitir; no nos vamos a fiar, a estas alturas, de los periódicos de la república.
La licencia es un artefacto español maravilloso. A través de ella, el sector público español concede, frente a todo criterio jurídico solvente, derecho al monopolio. Del chiringuito al estanco, de la terraza tabernaria al taxi, la licencia se convierte en un fondo de pensiones, un mercado cautivo, donde apenas nadie puede entrar.
“L’noia de supermercat m’ha dit buenos días”. Casi lloro; hacía años que esto no pasaba. El personal del xiringuito también habla español. Qué vamos a hacer: sin alemanes e ingleses, solo cabe relacionarse con los que vienen de España. Hay algún francés, pero estos vienen a la hora del botellón, según se comenta.
Escribir en defensa del idioma español en España parece algo anacrónico y hasta reaccionario. Lo progre, lo guay, lo que se lleva es anteponer cualquier otra lengua o dialecto que se hable en el país al idioma de todos.
“Hi ha depressió en el xiringuito”. El día ha amanecido encapotado, no concurrirá el sol. Amenaza lluvia. Pero esa no es la causa de la irremisible tristeza que embarga a la parroquia. Ha sido anunciado, dramáticamente: la república no podrá pagar a su primer dios al año que viene.
Todos los discursos han concluido. Los desastres del otoño han sido anunciados. EL bicho sigue aquí, pero a nadie parece importarle.
A algunos les parecerá ñoño este artículo, pero ahí va. Cuando yo era pequeño, en las notas semanales de todos los alumnos se ponía por defecto un diez en dos asignaturas no curriculares, como se diría ahora: urbanidad y buena conducta. Se suponía que eran tan connaturales a los alumnos como el valor a los soldados.…